Il y a des histoires des Écritures auxquelles nous revenons pour nous inspirer, et d’autres auxquelles nous revenons parce qu’elles ne nous lâchent pas. Saül, fils de Quich, vainqueur de milliers d’ennemis, premier roi d’Israël, fait partie de ces histoires qui ne cessent de me « poursuivre ». Sa vie n’est pas une épopée de gloire couronnée de triomphes, mais une succession de promesses non accomplies et de rêves brisés qui s’effilochent pas à pas. Et c’est peut-être justement pour cela que je n’arrive pas à me détacher de ce récit… non pas parce que Saül a eu tant de succès, mais parce qu’il a échoué d’une manière que je peux comprendre et, à contrecœur, reconnaître comme mienne.

Il était plus grand que tout le peuple (voir 1 Samuel 10.23) ; choisi par Dieu ; oint par Samuel ; destiné à la grandeur. La couronne était là, à portée de main, mais son impatience et l’absence d’une vraie repentance l’ont laissé en permanence occupé à se comparer aux autres, sans jamais être satisfait des résultats. Son règne a commencé dans les triomphes pour se terminer dans les larmes. Et, tristement, dans ses pas je reconnais l’écho de mes propres combats. Est-ce que c’est pareil pour toi ?

Appelé alors qu’il court après des ânesses

Tout commence par une commission banale. Saül est en train de chercher les ânesses perdues de son père. Il ne pourchasse ni géants ni dragons. C’est simplement un jeune homme qui travaille pour sa famille. Et c’est précisément dans cette journée ordinaire que Dieu fait irruption. Cela semble être un de ses thèmes récurrents : c’est précisément quand tu t’y attends le moins que Dieu se manifeste. Non dans le tonnerre mais dans le murmure, non à travers des exploits extraordinaires mais par des rendez-vous silencieux. Saül ne cherche pas la couronne. C’est la couronne qui le trouve.

Et quand elle le trouve, il résiste. Il demande : « Je ne suis qu’un membre de la plus petite des tribus d’Israël, celle de Benjamin, et mon clan est le moins nombreux de cette tribu ! » (1 Samuel 9.21). Il se voit petit et insignifiant, indigne. Son histoire est ponctuée par cette hésitation intérieure, ce soupçon corrosif de n’être pas à sa place. C’est un outsider qui ne se sent jamais vraiment à son aise. Aujourd’hui, nous parlerions sans doute de syndrome de l’imposteur. Mais chez Saül, cette voix pourrit et s’infecte. Elledevient plus qu’un doute : elle finit par s’emparer de son identité.

Je connais ce murmure. Je l’ai entendu mille fois. Peut-être toi aussi. La voix qui chuchote : « Tu n’es pas assez », tandis que Dieu dit : « Tu es à moi ». Dans la vie de Saül, nous voyons se déployer une vérité dangereuse : ce n’est pas l’appel qui nous couronne, mais la voix que nous choisissons de croire. Écouteras-tu Dieu ? Ou obéiras-tu à l’ennemi ?

Un royaume fracturé de l’intérieur

Au début, Saül conduit le peuple de manière irréprochable ; il remporte des batailles ; il inspire confiance. Mais peu à peu, des fissures apparaissent. Il commence à craindre le peuple plus qu’il ne craint le Seigneur. Il craint de perdre la faveur de ses partisans. Il devient impatient, désobéissant, sur la défensive. Et avec le temps, l’armature fragile de son image remplace le fondement solide de l’obéissance.

Ce n’est pas un effondrement brutal, mais une lente érosion. Il ne tombe pas de façon spectaculaire comme un homme méchant : sa vie se déroule doucement comme celle d’un blessé. C’est la dangereuse descente vers une existence dans laquelle Dieu n’est plus aux commandes.

Les Écritures disent que « un esprit mauvais, envoyé par le Seigneur, le tourmentait » (1 Samuel 16.14). Cette expression peut paraître étrange à nos oreilles modernes, mais les symptômes nous sont tristement familiers. Alors que Saül glisse dans les ténèbres, avec des sautes d’humeur, de la paranoïa, de la dépression, des accès de colère, nous comprenons que quelque chose s’est profondément brisé. Aujourd’hui, nous parlerions peut-être de crise de santé mentale. À l’époque, on y voyait un tourment spirituel. C’était peut-être les deux à la fois. Dans mon travail de conseiller chrétien, j’ai souvent décrit les problématiques psychologiques et l’oppression spirituelle comme deux mains dont les doigts sont tellement entremêlés qu’il est parfois difficile de distinguer l’une de l’autre.

Et pourtant, même tandis que Saül lutte avec ces forces, nous voyons encore la compassion de Dieu. Avant que David ne brandisse l’épée, il saisit la harpe pour apaiser cet esprit tourmenté, jouant dans la cour de Saül non pas comme guerrier mais commeguérisseur. C’est un acte de miséricorde divine. Dieu n’est pas pressé de remplacer Saül. Il cherche à l’apaiser et à lui apporter la guérison par la musique. Avant le jugement, il envoie un chant.

Moi aussi, j’ai ressenti l’attirance des ténèbres de Saül : la dépression, l’épuisement, le poids des échecs et des comparaisons sans fin. Mais j’ai aussi senti la main douce de Dieu qui m’envoyait des personnes, des chants, des rappels de sa grâce. Dans le Psaume 31.13, David écrit : « On m’a oublié comme un mort, comme un objet hors d’usage ». Un rappel pour nous tous que même les rois peuvent se fissurer, mais que les vases brisés peuvent être réparés par notre Rédempteur.

Comme dans le kintsugi, l’art japonais de réparer les poteries fracturées avec de l’or, Dieu ne cache pas nos fissures. Il les met en évidence pour montrer sa force qui s’accomplit dans notre faiblesse (voir 2 Corinthiens 12.9).

Le Dieu qui sait attendre

Si c’était moi qui avais écrit l’histoire de Saül, je lui aurais retiré la couronne bien plus tôt. Mais Dieu le laisse régner quarante-deux ans (voir Actes 13.21). Quarante-deux ans d’une spirale tragique et descendante. Pourquoi ?

Parce que Dieu n’est pas seulement juste ; il est aussi patient.

Nous mesurons souvent la présence de Dieu à nos progrès. Si nous réussissons, nous pensons que Dieu agit dans notre vie. Mais je crois que Dieu mesure à la présence, non au progrès. Dieu veut Saül. Pas seulement ses résultats, mais une relation. Ainsi, encore et encore, il offre au roi de nombreuses occasions de revenir à cette relation de salut dont nous avons tous besoin et que nous désirons tous. À travers les avertissements de Samuel, la loyauté de Jonatan, la miséricorde de David et même les ennemis de Saül, nous voyons des instruments de la grâce de Dieu, nous attirant vers une vie meilleure, remplie de sa présence.

La vraie tragédie n’est pas que Saül ait échoué ; c’est qu’il ne soit jamais revenu. Il a laissé la honte crier plus fort que la repentance ; il a laissé la peur écraser la grâce.

Mais la porte ne s’est jamais fermée pour ce roi errant. C’est là la douloureuse beauté de ce récit. Dieu ne ferme pas la porte à cause de nos échecs. Il la laisse entre-ouverte. Et si tu te découvres en train d’errer, de douter, de te briser… souviens-toi qu’elle est toujours ouverte et que, si tu lis ces lignes, tu es encore invité à venir t’asseoir à sa table, pour l’éternité.

Quand les rois restent seuls

À la fin, Saül est complètement seul. Cette solitude est la conséquence de ses choix. Saül a tenu les autres à distance. Il a lancé des lances au lieu de demander de l’aide. Il y a eu moment de ma vie où je vivais dans ma voiture, épuise et déprime, et la tentation était la même : me retirer, me cacher de tous par honte. Mais Dieu était toujours là pour me montrer que la guérison se fait au sein de la communauté, non dans l’isolement. L’histoire de Saül nous enseigne que le secret alimente la destruction, tandis que la vulnérabilité conduit à la rédemption.

Nous sommes tous des vases fissurés. Nous portons tous, d’une manière ou d’une autre, des « couronnes » pour lesquelles nous ne sommes pas nés : titres, rôles, responsabilités, étiquettes. Mais Dieu ne cherche pas la perfection ; il l’a déjà en lui-même. Il cherche des personnes prêtes à être rendues entières, à son image, malgré manques et échecs. Des personnes prêtes à pleurer et à être transformées ; prêtes à rentrer à la maison pour demeurer avec lui dans les cours royales du ciel, où réside le Roi des rois, celui qui nous guérit par son chant.

Celui qui transforme la brisure en beauté.

Ne laisse pas le vacarme de ce monde t’engloutir. Choisis la communauté plutôt que l’isolement. Cherche la guérison, afin que ces histoires qui semblent ne pas vouloir te lâcher ne définissent plus qui tu es vraiment : un enfant du vrai Roi.

De Blake Penland, conseiller et membre de l’Église adventiste en Australie
Source : https://record.adventistchurch.com/2025/08/14/saul-the-crown-and-the-silence/ 
Traduction : Tiziana Calà